Lyrics: Immer wieder Sonntags

Es ist Samstag, früh am Morgen und ich habe keine Ahnung warum ich schon wach, und vor allem fit bin. Also legger Kaffee gemacht, Kiste angeschmissen und die Default-Playlist auch. Nun habe ich seit geraumer Zeit die geniale Sonic-Version (warum Sonic, ist doch eigentlich eher unplugged, oder?) von Immer wieder Sonntags in eben dieser Liste. Und da ich gerade nichts Besseres zu tun habe, schreibe ich mal eben den Text dieses Sahnstücks deutscher Liedermacherkunst nieder. Ich habe an ein oder zwei Stellen leichte Verständnisprobleme gehabt, hängt einerseits mit dem leichten Nuscheln von MC Winkel zusammen, andererseits mit der Sprechgeschwindigkeit. Eventuell habe ich nur etwas an den Ohren.

Sollte ein Musikant dieser Dreierkapelle oben erwähnte Fehler finden, würde ich mich über eine Benachrichtigung freuen, die Korrektur wird dampfenden Hufes folgen. Ich kann mittlerweile die Hälfte des Textes aus dem Stehgreif mitsingen, und bin zudem ein Virtuose an der Triangel. Sollte also einer von Euch Barden irgendwann mal stockbesoffen einen Gig verpennen terminlich verhindert sein, würde ich mit Freuden in die Bresche springen. Meine Stimmlage liegt in etwa zwischen Mariah Carey und Barry White.

Hier nun meine Huldigung:


Gegen Mittach erwacht, noch nichts Echtes gerissen,
die Erinnerung schwach und ein schlechtes Gewissen,
wo mag ich die letzten Stunden bloß gewesen sein,
ich glaub' ich schlief im Schoß meines Kumpels am Tresen ein.

Immer wieder Sonntags führen die Wege nur zur Tanke und Toilette,
und ich fühl mich mies, als ob ich eine fiese Krankheit hätte,
Familientreffen oder Dates werden abgesagt, und ich sach nur:
"Lieber morgen, Digger", wenn mich einer fragt.

Immer wieder Sonntags tut die Birne weh, wie Großvaters Steiss,
und die Hände zittern , wie die Griffel von 'nem Tattergreis.

Immer wieder Sonntags sag' ich war's zuviel,
doch schon am Dienstag glaub' ich fest dran: Nächste Woche gleiches Spiel.

Immer wieder Sonntags ernähr' ich mich so fettig ungesund,
und es fühlt sich an, als hätte ich'n Teppich im Mund.

Immer wieder Sonntags hab' ich bitter für den Samstag bezahlt,
und wenn mich einer fragt: "Wie geht's?". Ja, beschissen wär' geprahlt.

<REFRAIN>
Es gibt Tage, da fühl ich mich so alt wie Juppi Hesters,
bist Du Lebeman, Digger, dann verstehst' das.
Völlige Erschöpfung und 'n Kopp so groß wie Kiel,
Immer wieder Sonntags

Es gibt Tage, da fühl ich mich so alt wie Juppi Hesters,
bist Du Lebeman, Digger, dann verstehst' das.
Völlige Erschöpfung und 'n Kopp so groß wie Kiel,
Immer wieder Sonntags dasselbe Spiel.
</REFRAIN>

Oooh mann, hab' ich mir einen in die Rüstung geknistert,
aber Holsten macht ja schön, Kinning's, und Ihr wißt,
dass ich echt nicht widerstehen kann, wenn es erstmal heißt:
McWinkel kommt vorbei, die Nacht ist jung und vom Preis,
den man bezahlt, hat man sich erstmal den Arsch ausgekugelt,
will man heute noch nichts wissen, Digger, und man bejubelt
Wein, Weib & Gesang, Homie ab durch die Mitte,
zur Sportschau haben wir schon das erste Pils an der Lippe.

Das Telefon klingelt, ich höre alles und ich glaube,
da hatte ich wohl wieder verdammt einen im Auge,
die Zeche geprellt, sich mit dem Personal gestritten,
und wo is' mein Geld und bidde was sind das für Titten,
auf der Karte meines Handys, ja wer hat denn die gemacht?
Und wieso weiß ich nur noch 10 Prozent von dieser Nacht,
wer sich den Helm abschraubt, tja, der kann sich nicht verbiegen,
und immer wieder Sonntags, Baby, da bleib' ich liegen.

<REFRAIN>
...
</REFRAIN>

<STREICHER-INTERLUDE/>

Geil, wie sich Samstach meine Hütte füllt,
keine Frau spricht: Komm' nach Hause, bitte, Deine Lütte brüllt.
Es macht Laune mit Kollegen diese Freiheit zu geniessen,
und ich staune bin auf bestem Wege dreimal Kreis zu schiessen,
sind die runter, Digger, fahre ich Samstach ohne Sorgen tüss,
watt'n Wunder keine Angst vor morgen, och wie süss.

Immer wieder Sonntags nach'm Aufstehen spitz wie'n Ellenbogen,
fühl' ich mich als würde ich draufgehen durch 'ne Schelle von Hulk Hogan.
Zack, einen vor'n Latz, hey das kenne ich ja schon,
frag' mich bidde keinen Satz, bin eingepennt auf'm Thron.

Immer wieder Sonntags geht's mir schlecht,
wenn mit'nem süssen Chick ich plauder,
und mir brennt dabei die Mütze, wie ein Ohr von Niki Lauda.
Macker, jaule ich muss kotzen wie'n Reiher
und pissen wie'n Ackergaul, der Bock hat auf'n Dreier.

Immer wieder Sonntags prahl' ich rum, nie mehr wieder Alkohol,
und nächsten Samstach trinke ich auf Dieter ihm sein Wohl.

<REFRAIN>
...
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